Santé

A gente poderia discutir com qualquer pessoa quais são as causas do abismo estratosférico entre classes e o quanto isso é desejável pela extrema direita, por dias, ad nauseam. Completaríamos os argumentos um do outro. Pensei nisso ontem a noite, enquanto estava no bar, observando o quanto as pessoas precisam falar o tempo todo. Lembrei de você dizendo que o silêncio torna a fala importante. A cerveja descendo goela abaixo, a saudade de você também. E eu em silêncio comigo, querendo ouvir seus elogios profusos e suas observações astutas e irônicas no meio do caos.

Poderíamos ter dançado mais vezes antes de fazer amor. Nosso brinde improvisado com um resto de vinho da minha geladeira não pedia conversa nenhuma. Tínhamos tempo. Você me servindo na única taça da casa e bebendo, displicentemente, direto da garrafa, o contorno da sua boca sedenta beijando o vinho gelado, quase posso sentir o gosto por você. Quase posso sentir seu gosto. O seu hálito de álcool me acendendo a verve, a sua fala segura e eloquente, a libido. A fala era dispensável. Enough.

Eu poderia ter feito menos alusões ao niilismo e ter te beijado muito mais vezes em público. Deveria ter segurado mais forte na sua mão enquanto caminhávamos na Paulista, só pra te mostrar que é bom ter alguém pra caminhar junto. E aí você poderia se soltar de mim mais devagar, pra eu entender, aos poucos, que você é mais feliz andando só.  Numa das nossas conversas de vozes roucas e mansas eu deveria ter dito que a sua pele era pra mim feito brilho de pérola escura e que eu não sei me desculpar. Fico ruminando as coisas não ditas, um tanto de desprazer.

Acho por bem dizer que eu ainda sorrio quando penso em você – como eu poderia te odiar? –  mas acho um desperdício imenso e irreparável disfarçar meus exageros, eu adoro colidir. Espero que me perdoe caso eu tenha me excedido com você, mas não espero por perdão nenhum pra continuar brindando. E se você nunca teve uma recaída – como me disse numa dessas nossas noites, soltando entredentes uma fumaça densa da janela do meu quarto pro céu, eu gostaria, verdadeiramente, de ser sua exceção.

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O tanto que dói crescer

Esses sapatos sem caber. E as ressacas e os bares e os filmes.
O barulho de todas as festas.
O gosto de todos esses beijos e todas essas bebidas.
O frio de todas essas noites e a falta de você.
E a responsabilidade sobre todas as coisas que digo e escrevo, e sobre
todas as coisas que sinto. E sobre as que você sente.
E todos os artigos lidos e ostensivamente grifados. Todos os livros.
As visitas aos hospitais e ao passado.
E todas as anotações num caderno velho misturadas com as anotações de outros anos,
todas sem data. Todo o retrocesso.
E todos os litros de vinho consumidos até aqui – prazerosamente necessariamente consumidos até aqui.
E todas as vezes em que eu estive sozinha no elevador pensando sobre o quê realmente somos. E cada segundo a mais olhando a porta fechada diante dos meus olhos.
Todos as portas que estiveram fechadas sob o meu olhar.
E Foucault, e Goffman, e Dostoiévski e todos os outros que trazem à luz o desespero
feroz do que é existir. Doloroso.
E a palavra exagerada repetida um milhão de vezes por mais lábios do que sou capaz de contar. No italiano, esagerata.
Todo o trânsito e barulho dos carros e o silêncio ensurdecedor das madrugadas, sentindo
o vento frio na janela do sétimo andar.
E todas as coisas que não podem ser ditas contra todas as outras que precisam ser.
Todas as coisas que eu precisava dizer.

Inadiável

A gente começou quando você me beijou de surpresa no estacionamento do shopping e eu pedi desculpas pelo o que iria dizer – porque poderia ser estranho – e soltei, entredentes, que eu amei o seu hálito. Você riu. Eu reconsiderei deixar você entrar na minha vida porque você disse que sabia cozinhar e também porque você se emociona fácil. E isso é realmente uma característica importante pra mim, falo sobre saber cozinhar. Eu gostei mais de você (mais ainda) enquanto fazíamos o caminho de volta pra casa e você descansou sua mão direita na minha coxa, despretensiosamente, enquanto dirigia e então eu senti meu rosto enrubescer por pensar no calor que estávamos trocando. Você sempre foi quente. E então o Sol atingiu você em cheio e a sua barba vermelha foi incendiada diante dos meus olhos. Eu me apaixonei por você porque sabe ser silencioso e observar e eu posso te garantir que não é mais possível encontrar um número significativo de pessoas capazes de ficarem caladas e observarem. Eu me apaixonei por você afetuosa e lascivamente ao mesmo tempo porque – como-eu-já-te-disse-um-milhão-de-vezes – você é maravilhosamente lindo. Os seus olhos bem pretinhos, feito pequenas jabuticabas, olhando pra mim sob os seus cílios exageradamente curvados e escandalosamente ruivos são a coisa mais linda que eu já fui capaz de ver (quase posso ouvir você dizer o quanto eu sou exagerada, extrema e o quanto você adora isso em mim). Todas as vezes em que eu te vi, me apaixonei por você. Você pegou os meus “critérios” e os esfarelou na minha frente, acendendo um cigarro no meio da madrugada, recostado na minha janela e mantendo os meus olhos grudados em você, enquanto discutíamos por quanto tempo seríamos capazes de nos manter por perto, já que – como-você-já-me-disse-um-milhão-de-vezes – eu sou uma borboleta. Eu amei você porque, de certa forma, é bom com metáforas. E quando eu sorri tristemente por saber que você estava meio certo, lembro de sentir sua barba perto da minha orelha e observar atentamente as luzes da cidade que agora parecem brilhar muito mais, já que você está aqui. Amor, o seu cheiro ainda está em todas as coisas existentes. Eu sei o quanto você odeia estar errado, eu disse “meio certo” porque eu não sou uma borboleta, eu-sou-uma-ilha.

Un letto per tre [+18] – Final

Não sei descrever a sensação que aquela cena me causou. Por um todo, faltam palavras para que a narrativa seja digna de ser tratada como fiel. Às palavras faltam cheiro e gosto, faltam a firmeza das mãos de Thiago e a delicadeza dos lábios de Isis – onde quer que eles estivessem. Eu sentia seus seios encostando nos meus enquanto Thiago a comia com fortes estocadas, Isis apoiou o queixo no meu ombro e com uma das mãos encontrou minha boceta. Os dedos dela me abriram, passando pela fenda molhada e inchada de tesão, no meio das minhas pernas. O meu urro de prazer foi simultâneo e incontrolável. Estávamos em um ritmo só, nós três.

Isis gozou primeiro. As expressões que o orgasmo dela crivava em seu rosto eram algo como uma pintura renascentista de uma cena dirigida por Rocco Siffredi. A boca dela estava solta, relaxada e, enquanto emitia gemidos ofegantes, os seus olhos faziam giros de trezentos e sessenta graus… era como se ela não controlasse mais o próprio corpo. Eu não aguentei muito tempo. Antes de gozar quase junto com Isis, minha boca se encheu de saliva e enfiei quatro dedos na boca, quase que inconscientemente. Um orgasmo de força descomunal tomou conta do meu corpo. Foi quase dolorido. Todos os meus músculos se contraíram e entrei em transe, ali, embaixo do corpo quente de Isis. Estávamos em êxtase, mas um de nós ainda não tinha chegado ao ápice.

Meu corpo ainda estava sob custódia da exaustão quando fui puxada pelo cabelo carinhosamente. Senti, com os olhos fechados, o pau de Thiago invadindo minha boca. As mão dele eram aporte, segurando minha cabeça e fazendo movimentos contínuos, os dedos dele estavam enfiados no meu cabelo. Não demorou muito para que ele se entregasse ao prazer de ser chupado, sugado, engolido. Soltou as mãos relaxadas ao lado do corpo. Me concentrava em enfiar o seu pau inteiro na boca e, quando conseguia este feito, engasgava e soltava gemidos de prazer por minha conquista. Podia ver as coxas de Thiago arrepiarem. Suas mãos quase rasgavam os lençóis. Isis me acariciava e nos olhava atenta, excitada.

Fui colocada de quatro pra ele enquanto Isis segurava e apertava meus seios. Procurei os seios dela desesperadamente para preencher a minha boca e então os sons dos meus gemidos foram abafados por eles. Thiago parecia ensandecido. Apertava minha bunda com força e a abria bem devagar, me dando tapas e soltando gemidos deliciosos entredentes. O terceiro mosqueteiro se entregou. O jato quente dele se espalhou em mim. Nos jogamos na cama, os corpos fervendo, exalando feromônio. Nos entregamos á exaustão perto do amanhecer. Dormi por algumas poucas horas e estava  ainda em um sono pesado quando senti as mão de Thiago em mim, me puxando pra ele. Estava deitada de lado, embriagada de tesão e cansaço. Minhas costas nuas eram a vista pra ele.

As mãos pesadas de Thiago contornavam meu corpo e eu, incontrolavelmente, ficava toda arrepiada. Que vontade de comer você, ele sussurrou em mim. De olhos ainda fechados, sorri um sorriso libertino. Empinei a bunda pra ele e podia sentir o seu pau duro, exultante, encostando em mim. Passou um dos braços pelos meus seios e com a outra mão me enforcou devagar. Facilitei a entrada me abrindo pra ele, mas quando senti seu pau dentro de mim, não tive forças pra me manter firme entreguei meu corpo. Sentia o quente do nosso sexo e do Sol que entrava pelas frestas da janela. Meus gemidos eram ofegantes, acompanhando o movimento dele no meu corpo. O gozo pra Thiago veio arrebatadoramente. Me apertou em seus braços com força, quase me deixando sem ar e em seguida relaxou os músculos, que ainda tinham espasmos de tanto prazer. Ele beijava minhas costas quando Isis entrou no quarto apenas de calcinha e sorriu maliciosamente pra nós.
Que delícia ouvir vocês, agora é minha vez? – ela disse.

 

 

Le bonheur

Você vindo ao meu encontro com um sorriso largo e lindo. Sorvete gostoso numa terça a tarde. Massagem nos pés. Beijo de cachorro quando a gente chega em casa. Temperatura baixa. Abraço apertado. Sua voz ao pé do ouvido – lendo aquele conto que você me escreveu. O som das nossas risadas misturadas. Roupa com o seu cheiro. Pia sem louça pra lavar. Lembrar que tem um pedaço de bolo na geladeira. Sua barba ruiva linda brilhando pra mim no Sol. Encontrar um amigo em um dia muito triste e poder chorar feito criança no abraço dele. Você encostado no carro me esperando na saída do trabalho.Entender, de repente, dentro do seu abraço o significado de ser amada. Rir quando lembrar de uma piada no meio da rua. Ver uma demonstração de afeto em público. Promoção no trabalho. Se sentir livre pra amar quem quiser. Um plantão sem óbito. Você promovendo o meu riso a gargalhada, me fazendo mais feliz do que sonhei em ser um dia. Ouvir Charlie Brown ou Nina Simone com você. Os seus pés empurrando o meu antes de dormir. O vento beijando a gente enquanto contorno suas sardas com os dedos e você cantarola J’ai Deux Amours, com o seu francês que eu acho lindo.

A sua luz me atravessando sem me queimar. Não caber em mim de alegria por ter te encontrado.

Riscos exponencias

A vida adulta baseia-se em consumir uma quantidade absurda de café pra conseguir, ironicamente, estudar sobre os fármacos anti-arrítmicos até muito tarde da noite e querer ligar pra você à uma e trinta e quatro da manhã só pra dizer que os meus batimentos estão assustadoramente acelerados sem ter certeza se isso é sobre café, fisiologia ou se é sobre saudade. Ligar só pra ouvir tua voz, porque tenho impressão de que a estou esquecendo. Me fugiu da boca o nome que eu mais amei dizer na vida – porque eu parei de pronunciá-lo – e isso me assustou. Dizer o seu nome em voz alta e contar pra você que eu tenho medo de matar a coisa mais rara que já senti e nunca mais conseguir te olhar com olhos de amor, como se você, que era incandescente pra mim, parasse de brilhar. Medo de nunca mais te ver – como se suas moléculas dissipassem no Universo. O desvencilho do esquecimento me assusta. Mas, mesmo você desfeito, dissipado, me deixa uma lembrança nítida do seu cheiro. A memória de um carinho de horas com você na cama e madrugadas de recaída fazendo amor serviram apenas pra doer em mim. Pra doer infinito, uma dor sem limite de tempo e espaço.

Passou pela minha cabeça que o horário não fosse, talvez, apropriado para discutir os preceitos da física. Mas era necessário. Como eu faço pra você entender que corpos super-massivos atraem outras massas? Os impactos causados pelo encontro das massas desintegram os corpos moleculares, isso são colisões cósmicas. Colisões podem ser catastróficas, como nós. Como eu explico pra você que entropia é energia perdida, que não pode ser recuperada depois de uma colisão entre os corpos massivos. Você não acredita quando eu digo que essa energia não retorna nunca mais ao corpo massivo que a dispensou. Será que algum outro corpo super-massivo no Universo a absorve? Pensei na energia que despendi por você. Apesar da entropia e mesmo depois das colisões, as moléculas produzem energia incessantemente. Isso não é bonito?

Andando pelas ruas, eu já nem sei dizer se o seu rosto é muito comum ou se a minha mente imprime traços seus em tudo o que se movimenta. Você era calor, pra mim. E agora, ficar desesperadamente assustada com um contorno parecido com o seu se aproximando de mim ou vê-lo no cruzamento mais movimentado da cidade com as mãos descansadas no volante, esquecido da minha existência enquanto o meu coração bate um milhão de vezes por minuto, me faz pensar em entropia. Seu esquecimento mareja os olhos – os meus, é claro (você não acha bonito esse verbo? marejar), – embarga a voz. Mas todas as moléculas vão, inevitavelmente, se desfazer. Toda molécula está por um triz, todo amor do mundo também. É o risco que se corre por existir. Essa é a angustia primordial do ser humano: a consciência da finitude. Saber que é esquecível. A dor é ser um rascunho do Universo, esquecível, inotável (essa palavra inexistente, mas tão necessária), olhando você de longe.

Cansada das não delicadezas da sua ausência, decidi dissipar por mim. Amar também é sair de cena. Me assusta pensar que você vai ser sempre essa massa condensada por cima das minhas palavras e das minhas músicas – e nas lembranças, com o peso do corpo por cima de mim -, sem voz, sem cor, sem calor, mas com cheiro, essa saudade intransponível (que nem é física) parecida com um móvel antigo que eu arrasto por aí.  Embora eu não tenha nenhuma explicação metafísica para o amor que sinto por você e nenhuma analogia que eu realmente gostaria de usar, quero te pedir pra não duvidar dele, porque isso é o que eu sou. Eu sou esse tanto de amor por você, e esse corpo que me carrega tem lembrança na pele do seu calor que queimava. Me desculpe, o que sinto por você é tão grande que, às vezes, não sei como lidar e nem como não escrever sobre isso.

Transato e presciente

Todas as pessoas são dignas de serem amadas, cada um ao seu modo. Amor não é questão de merecimento, às vezes, você vai amar alguém que não te “merece”. Quando alguém disser “ você merece uma pessoa melhor do que eu” acredite, pode ser a única verdade que ele te disse. Um relacionamento feliz não precisa ser monogâmico – ele não precisa ser nada, só feliz mesmo. Você não é propriedade de ninguém, ninguém é sua propriedade. Amor e desejo sexual são coisas imensamente distintas. Amor é construído.

Tem muita gente bem fodida da cabeça que vai depositar dramas pessoais em você, tenha cuidado. Ser feliz sozinho é magnífico, ter alguém que fique feliz por sua felicidade também é. Ser feliz sozinho é necessário, estar com alguém pra ser feliz é dispensável. Não dá pra ser educado e cordial pra sempre com quem sempre te magoa e finge que não sabe o que está acontecendo. Você precisa decidir quem realmente merece sua companhia e dedicação. As pessoas normalmente sabem o que querem/esperam mas têm medo de arcar com as consequências das suas escolhas. Não seja essa pessoa.

Têm pessoas que vão usar você, sim. E vai doer absurdamente, mas passa. Você é uma pessoa linda e deliciosa de ser amada e tem gente que sabe disso. Às vezes você não vai ser o melhor pro outro em uma relação. Precisamos aprender a não desistir de quem amamos, mas também a não desistir de nós – em hipótese alguma – por ninguém.

Mantenha algumas músicas sagradas e não divida com ninguém, você vai precisar de músicas que não estejam vinculadas aos relacionamentos, depois que eles terminarem. Relacionamentos terminam e isso não é ruim. Felicidade juntinho em segredo é melhor do que qualquer declaração de amor escancarada. Vamos conhecer pessoas com quem vamos fazer sexo, pessoas com quem vamos fazer amor e pessoas com quem vamos fazer os dois. Amar é bom. 

Un letto per tre [+18] – Parte I

No elevador, pensei um milhão de vezes em desistir. Sentia minhas mãos suando e as válvulas cardíacas trabalhando muito rapidamente. Olhei por alguns segundos o meu reflexo no espelho e saí, antes que pudesse apertar o sete e voltar pra casa. Ele já estava me esperando. Isis não veio, apenas Thiago. Fomos conversando durante o caminho, relembrando a adolescência que, agora, não parecia tão distante. Nossas falas se sobrepunham acerca de trabalho, estudos, algumas lembranças nostálgicas (o que incluía dizer o quanto eu amava o cabelo dele e o cheiro de shampoo que se espalhava quando o soltava). Chegamos até a casa de Isis e, ao sair do carro, Thiago me deu um abraço carinhoso, um beijo no rosto e abriu o portão para que entrássemos.

Passamos por um corredor até chegar a porta de entrada da casa. A cumprimentei com um beijo no rosto e entreguei o vinho que havia levado. Ela tinha um cheiro delicioso, estava de shorts e com um blusa preta bem solta. O preto contrastava forte com o branco quase translúcido de sua pele. Eu e Thiago nos sentamos no sofá enquanto Isis fazia o jantar e conversava conosco. A conversa foi regada a vinho, ficando cada vez mais descontraída, mais gostosa. As mãos de Thiago encontravam as minhas pernas, acariciavam meus braços entre uma frase e outra e já não havia muito espaço entre nós. Logo estava relaxada, deitada sobre um dos braços dele, confortavelmente, como dois amigos que sempre fomos. Estranhamente, eu não sentia nenhum desconforto, nenhum constrangimento e, talvez por saber o objetivo do nosso encontro, já me sentia muito excitada. A temperatura havia aumentado, talvez para todos nós.

Durante o jantar, conforme Isis fazia algum movimento, gesticulando sua fala, sua blusa deixava os seios quase à mostra e, embora, eu nunca tenha reparado, a situação me instigava a olhar e observar os seios dela enquanto falava, distraída, do curso de hipnose que havia começado. Talvez Thiago tenha percebido meus olhares furtivos e pediu para que ela não se cobrisse novamente. A blusa poderia continuar caidinha sobre seu colo, deixando o decote lindo exposto, a quem poderia incomodar? A ideia de tocar tanto nela quanto em Thiago era provocativa, fazia minha imaginação montar milhares de situações, todas elas muitíssimo prazerosas. Terminamos o jantar, mas, só mais tarde, na cama, me dei conta de que eu seria literalmente a sobremesa.

Deitamos os três, trocando carinhos, conhecendo a pele e cheiro um do outro. Me lembro de ouvir uma música muito agradável. O que nos iluminava eram pequenas luzes dentro de garrafas de vidro transparente que estavam em cima da estante. A troca de olhares entre nós me parece muito difícil de descrever. Sentia que, realmente, havia uma conexão ali. Era como se fôssemos imãs de energias opostas, atração inevitável. Me ofereci para fazer uma massagem em Isis. Modéstia à parte, porque faço uma massagem muito gostosa e também porque, durante esse curto espaço de tempo, o casal inegavelmente me cativou. Queria agradá-los. Queria acariciá-la, conhecer seu corpo por centímetro, deixa-la relaxada.

Comecei nas costas, devagar, espalhando o creme em movimentos firmes e constantes, sentindo a musculatura dela relaxar aos poucos. Thiago observava atentamente, com um brilho desejoso nos olhos. Era bonito de ver. Passou a mão por entre as pernas dela, a fazendo soltar um gemido baixo, quase preguiçoso, e me mostrou a mão úmida de um tesão que já nos acompanhava desde o início da semana. Soltou o fecho do sutiã de Isis. Muito antes que eu pudesse perceber, o corpo dela estava totalmente nu sob as minhas mãos quentes. E que corpo. Eu nunca havia antes tocado em uma pele tão macia, era como tocar em veludo, a bunda dela fazia um desenho perfeitamente arredondado, farta, empinada, chamativa. A massageei dos pés a cabeça. Virou de frente pra mim, olhei, sob a meia luz, os seios dela. Deliciosos – já posso adiantar que são – os biquinhos claros, durinhos. Por um tempo eu só a admirei. Pensei, honestamente, em como os homens perdem oportunidades maravilhosas de olharem o corpo de uma mulher, de observá-lo, de conhecê-lo.

Antes que meu pensamento dissipasse sozinho, senti Isis me beijando, um arrepio percorreu meu corpo, me sentia em transe. O ar era erótico, sexual, estávamos imersos – e por longas horas estivemos – em uma atmosfera única de tesão e satisfação. Thiago observava atentamente nossa troca de carícias enquanto se masturbava, fui despida aos poucos pelos dois. Enquanto meus seios eram sugados por ela e minhas mãos encontravam com sua boceta muito molhada, Thiago estava vidrado em nós. Não resistiu muito tempo até querer entrar pra brincadeira. Trocamos beijos indecentes, famintos, calorosos, puramente orgânicos, imensuravelmente deliciosos. Por vezes, não sabia distinguir quem estava me tocando, ou qual boca estava na minha pele. Fui ao nível máximo de prazer que já conheci. Thiago tem as mãos grandes, pesadas e firmes. As senti segurando a minha cabeça, os dedos por dentro do meu cabelo já emaranhando. Conduziu minha boca até seu pau. Grande, grosso e muitíssimo duro. Tinha veias protuberantes. Ouvia uns gemidos baixos que ele soltava, parecia que estava prestes a explodir.

Durante o tempo que sentia seu pau  preencher toda a minha boca, Isis se serviu de uma taça de vinho e veio nos observar. Nunca vi nada tão lindo quanto ela ali, nua, bebendo vinho, com um sorriso de canto de boca. Thiago a pegou pela mão e a colocou de quatro pra ele… ele dizia palavras de ordem e ela o obedecia. Os braços de Isis davam apoio a ela e estavam ao lado do meu corpo. Sentia o corpo dela emanando calor enquanto Thiago a comia. Ora observava a expressão de prazer dele, olhava suas mão grandes segurando a bunda de Isis com força, ora pegava o rosto dela com as duas mãos e fazia esforço pra fotografar com os olhos cada fio de cabelo grudado no suor de sua testa e pescoço. Ouvir os gemidos baixos dela e sentir seu corpo encostar no meu no mesmo ritmo em que ela era deliciosamente comida. Enfiou a cara no meu cabelo, ouvia os seus gemidos bem perto do meu ouvido e sentia sua respiração no meu pescoço, quente e ofegante. Com a voz doce, mas firme, me mandou abrir as pernas pra ela. Eu nem imaginava o que viria seguir…

Literata

O processo da escrita é muito dolorido, mas igualmente prazeroso. Coloca-se as cartas na mesa, escolhe-se com quais cartas jogar. Quando é sobre saudade é mais dolorido do que prazeroso. Tenho tido saudades assustadoramente simples e imensamente faltosas como a de cantar com você e te embaçar com a minha respiração próxima demais. Queria só te ver inteiro, nem que de longe e eu não beijaria de novo o beijo que eu mais amei na vida, nem trataria como lascivo esse reencontro, pediria a você coisas incompreensíveis, mesmo pra mim. Olhar pelo maior tempo possível os seus olhos e rosto, segurar e beijar suas mãos. Beijar suas mãos e dedos com um tanto de carinho que não cabe direito em mim. E respiraria você. Respiraria você em silêncio só pra ter um tanto do que é seu passando por mim sem ser em lágrimas. Pra ter você nos brônquios e bronquíolos e perto do coração.

Diante das tantas formas que você me machucou, mesmo depois de deixar mais do que claro que eu nunca seria uma escolha sua, continuar me atingindo à distância, reduzindo tudo que eu mais amo ao seu não-gostar e à satisfação do seu próprio ego foi, talvez, a mais cruel – se não formos falar de responsabilidade afetiva. Não sei entender sua falta, é uma saudade tão abrupta quanto a despolarização da célula quando os canais de sódio se abrem. Mas eu não repolarizo, não estabilizo, você fica me inundando. E eu, assim como todo o mundo (assim como todo o mundo?), atropelada pelos acontecimentos da semana, cansada da rotina pesada, querendo sonhar – querendo só sonhar – com você, me pego tentando fingir que isso tudo logo passa, que a gente se vê. A gente se acha?

É insano pra mim que, mesmo depois de todos os seus reducionismos acerca do que sinto e sou, meu coração ainda nutra um carinho meio morno e saudoso por você. Nós, que escrevemos, somos mentirosos em potencial. Porque tudo por nós é vivido à flor da pele e retratado tão mais intenso quanto possível. Mais intenso do que o possível. Escrever torna todos os amores eternos. Rende orgasmos à todos os sexos, paixões à todos os encontros. Reencontros à todas as despedidas. Então, quando leio você nos rascunhos feitos por mim, procuro o amor descrito e não encontro em lugar algum. Porque eu te escrevi, você é obra minha. Personagem fictício. Obra pronta é pro outro, não é nossa. 

Me resta, diante dessa saudade inexorável que você nem merece, fazer o que é esperado e aconselhado por todas as grandes massas frustadas no amor: sair e beber infinitamente mais do que eu aguento, dançar  músicas que eu nunca dançaria sóbria, beijar a boca de todos os desconhecidos que cruzarem meu caminho, chorar por causa de você até soluçar mas, nunca mais – em nenhuma hipótese – pedir pra você voltar. Escrever um fim pra você, com cenário pronto. Me escrever depois de você, amanhã cedo, mais feliz porque você passou. Daqui há um ano, talvez, com um milhão de amores eternos vividos e escritos e com, pelo menos, um milhão de orgasmos também, a gente se encontra. Eu escrevendo, enfim, sobre o prazer da solitude que não tem muito a ver com estar sozinha, mas com ser feliz demais quando se está e você eu não sei, porque nunca te conheci. 

Borrões

Sentei de frente pra ele. Olhei a barba, os tons de loiro mais claro nos fios mais próximos da boca, a pele clara com um vermelho nas bochechas, que denunciava o vento cortante lá fora. Estávamos em uma padaria alemã em que nunca havia estado com ele antes. Apenas só. As mesas grandes de madeira, as janelas amplas e o cheiro de bolo caseiro me fizeram sentir menos triste. Ele descansou as mãos entrelaçadas sobre a mesa. Olhei as mãos. Os dedos brancos e grossos, gelados – eu pensei – mas não encostei neles. Usava uma jaqueta preta e pesada e o perfume, bem, o perfume era o dele. A mesa tinha pequenos pedaços de vidro colorido por baixo de uma resina. Às vezes o rosto dele era só um borrão, por causa das lágrimas incansáveis que brotavam dos meus olhos. Quando olhava, então, para baixo, os pedaços de vidro tornavam-se borrões coloridos. Pareciam luzes de carro na chuva.

Enquanto ele dizia coisas indizíveis e os meus olhos choravam sozinhos eu gravava o cheiro do bolo e o borrão colorido dos vidros, pra lembrança ser menos triste. Era como se eu estivesse dentro de mim assistindo tudo e gritando com ele. E eu ordenava que meu corpo se levantasse e o abraçasse e que minha voz gritasse muito alto “ você não sabe o que está fazendo” – eu iria dizer . Meu corpo não se movia. Minha voz não saia. Só meus olhos choravam. Quando ele não era um borrão, eu conseguia me enxergar no reflexo do óculos. Mas eu era nada. Lembro de querer que ele chorasse também, pra me enxergar um borrão e não ver me ver nítida. Pra não ver meus olhos cansados e vermelhos. Não ver minhas mãos trêmulas. Pra não me ver tão frágil diante da falta à qual ele estava disposto a me submeter.

Me esforçava para ouvi-lo, mas só conseguia pensar nos borrões coloridos. E ele disse algo como hora certa, muito trabalho, intitular relações, eu amo você mas, mas, mas.  Mas o quê? Tinha um frio em mim de menos vinte graus, de dentro pra fora. Eu só soube recostar na cadeira linda de madeira, e eu sentia lágrimas gordas saírem dos meus olhos, sentia minha pele doer, e soluços tão doloridos (sabe do-lo-ri-dos?). A última carga de energia que eu tinha usei pra segurar meu cachecol com as duas mãos – o senti molhado das lágrimas gordas. Levantei os olhos e o rosto dele era um borrão de uma luz só. Uma luz só, do sol das seis da manhã me acordando – atrasada – e me lembrando que tem um dia novo pra sonhar.